Column | Over haar lijk

De aan zichzelf verslaafde Gordon ging onlangs met een karig, bij de benzinepomp gescoord bosje bloemen op zoek naar het graf van zijn grote idool Whitney Houston. Uiteraard was er een camera bij. Dit soort mensen doet niks voor niks.

Hij kwam bij een bescheiden graf waarin de wereldster na een bewogen en dramatisch geëindigd leven dicht bij haar moeder en dochter rust. Die dochter had net als Whitney ook geen vredig sterfbed.

De uitgezongen volkszanger dacht onmiddellijk: hier valt wat te halen en misschien kan ik hier internationaal ook een behoorlijk slaatje uit slaan.

Inmiddels schijnt hij een stichting te hebben opgericht. Die gaat voor de zangeres alsnog een protserige tombe regelen. Of hij dit in overleg doet met de familie Houston is nog niet geheel duidelijk. Volgens Gordon hoeft dat ook niet. Zoals hij ook geen toestemming van de begraafplaats nodig schijnt te hebben.

Of dat waar is? Volgens mij heeft Gordon dat na een paar lekkere lijntjes bedacht. Of is hij al met een begrafenisondernemer en een aannemer onderweg? Misschien is het een idee om het slopen door de Nederlandse Whitney Houston te laten doen? Glennis Grace heeft ervaring.

Maar het is toch interessant dat een of andere doorgesnoven Amsterdamse idioot het in zijn vermolmde harses haalt om schaamteloos schennis te gaan plegen op het graf van een van de grootste wereldsterren van de vorige eeuw. En alleen maar omdat deze meneer, die ooit een redelijk moppie zong, naar aandacht snakt. De gevallen polderster die in zijn tragische nadagen als Blaricumse barista koffie moet leuten met Gooise vrouwen, die ik in mijn baldadige jaren strak getrokken botoxteefjes noemde.

Natuurlijk weet ik ook wel dat het allemaal niet doorgaat en dat het een vloek en een zucht van een door coke beschadigd warhoofd is, maar gaat het niet net even te ver dat hij op het graf van de grote Whitney Houston danst?

Bejaarde artiesten zijn zielig. Ik weet daar alles van, maar mijn advies is: word netjes oud. Zoals de grote schrijfster Heleen van Royen. Dit bestsellerkanon heeft ervoor gekozen om zich op haar oude dag voor een paar tientjes uit te kleden op een of andere zielige internetsite voor ongeletterde hoerenlopers. Daar ontdoet ze zich eerst van haar scootmobiel, daarna van haar rollator en als er dan nog klanten zijn trekt ze voor twee euro per persoon haar schoenen uit.

Misschien zijn er wel lieve mensen die geld willen betalen als ze weer wat aantrekt. Uit meelij. Maar Heleen is zo netjes om zachtjes op haar eigen graf te dansen en dooien met rust te laten. Maar je zal toch als familie Houston, die godvergeten veel heeft meegemaakt met die arme Whitney, in gesprek moeten met een vals kwelende marktkoopman van de Albert Cuyp, die het graf te sober vindt.

Maar misschien is die eenvoud van dat graf nou net de wijsheid van die familie. Dat we allemaal maar modderende stumperds waren en dat de een wat meer geld of geluk heeft gehad dan de ander. Dood is dood. Laat de overledenen met rust.

Onlangs bezocht ik op Sicilië een prachtige begraafplaats waar de rijke families lagen te rusten in protserige paleizen en de gewone mensen in lieve, op elkaar gestapelde laatjes. En omdat het kerkhof vlak aan zee ligt is er ook een veld met verdronken vluchtelingen zonder naam. Houten kruizen met alleen een nummer. Omgekomen gelukzoekers. Even dacht ik: verdienen die mensen geen klein gedenkteken? Zou Marjolein Faber daar aan mee willen betalen omdat ze Ter Apel nooit gehaald hebben? Hoe worden de duizenden uitgehongerde Gazanen opgeborgen? Die gaan met ambulance en al een kuil in. En de vermoorde Oekraïners? Maar van ieders laatste rustplaats blijf je af.

Tot nu toe had ik me voorgenomen om me na mijn dood te laten begraven, maar ik heb dat sinds gisteren veranderd in cremeren en daarna in een potje. De notaris vroeg of ik het zeker wist. Zolang Gordon hier nog ronddoolt neem ik geen enkel risico.